fiestas...

Recuerdo las fiestas de mi infancia con nostalgia argentina. Esa nostalgia en blanco y negro, como una película de Angel Magaña, con mamá peinada al estilo de buenas tardes mucho gusto , siempre el infaltable pollo al horno frío y los palmitos con salsa golf, signo de bonanza económica. A los chicos en verano nos dejaban tomar sangría de vino tinto y duraznos, y puede ser que allí comenzó mi gusto por las bebidas alcoholicas, pero lo mejor eran los duraznos impregnados en vino...bien helados. A los parientes no los invitaron más porque nunca traían nada y comían de garrón. Mi viejo, amante del conflicto, se quedó sin parteneires para las inútiles discusiones acerca de política y religión, sus temas preferidos para tratar de imponer al adversario sus ideas personales: Dios no existe y Perón fué un tirano. Será por eso que me pasé la adolescencia buscando a Dios en cuanto tipo conocí y gran parte de los años posteriores tratando de averiguar quien fué Perón, y al todavía sigo tratando de entender.
La fiestas de fin de año me deprimen. Aún hoy las sigo viendo en blanco y negro como la ropa que me pongo para la ocasión. Me deprimen los adornos de navidad, especialmente esos que de tan desteñidos ya no brillan, los árbolitos artificiales que imitan a la perfección los pinos, las intermitentes lucecitas de colores y si son con música china... peor.
Pero lo que más me deprime es ver lo patético del festejo, el ritual del descorche de sidra mezclada con turrón, los inútiles cohetes que asustan a los viejitos y enloquecen a los perros, la falsas promesas de año viejo para el año nuevo, las deudas contraídas por la compra de regalos de compromiso, el olor a pólvora del aire, los muertos por choques y los heridos por pirotecnia y corchos, el incendio de Cromagnon, mis 44 años, la adolescencia perdida, Paula y José Luis, que descanse en paz.
Quisiera festejar con la luna.
No se muy bien porque, quizá por poder seguir siendo.